Quizá

Cuando estamos sentados en el pasto en la magestuosa volá de pensar en la infinitud del cosmo, cuando nos preguntamos porque a Diamela se le fue la forma pajaril, porque, porque, porque?. Tantas preguntas sin respuestas, tantas innecesarias preguntas...
Tomando nuestro vino consolador, nuestro jotesito de vomito sangriento, ese que nos hace llorar de tanto delirio. Ese mismo que al otro día nos da asco, es el que adoramos la noche anterior, cuando no pienso si me gustan o no los hombres, solo te beso, saboreando tu lengua de tres horas de poesia barata, que porfavor calla porque te quiero ausente, que tu voz de intelectual mal actuado, de huebon aviejado que solo piensa en ese altar cultural, en ese ascenso social que solo se concreta en sus sueños de borrachera poetica, me tiene arta, que me canso de tanto escuchar el sorbeteo del alcohol, que estoy exashusta de buscar mi verdadero yo, que llevo kilometros recorridos, que nada me gusta, que nada veo, solo quiero soñar, detenerme en tus labios moraditos y tal vez amarte.